CUANDO PASAS EN BICICLETA
CORDILLERA NEGRA
hierba luisa
o muña para el mal de altura
sal fuera
el tibio ambiente de la carpa prostituye
aunque es más cómodo estar guardados
hundidos los unos en los otros
sobre la manta a rayas
sobre la hierba
encendida
desnúdate bajo el nevado
el alud te cubrirá como velo de novia
o mortaja de neón
mientras los árboles
se agitan
pausadamente
no pasa nada
la cola del avión que cayó allá
por los años cincuenta
sigue deslizándose desde los seis mil
doscientos metros de jirishanca
aunque ya nadie recuerda a sus pasajeros
quizá porque la memoria
bajo la carpa es frágil
o la pipa
mejor que todas las estrellas
del cielo
y no pasa nada
MORIR EN LIMA
mi padre se tiró a mi madre
veinticinco o quizá veinte años
no sé
así nacimos todos nosotros
diez vivos
y dos que se fueron antes de llegar
mi padre y mi madre formaron la pareja perfecta
cuando en lima se estaba bien sin el resto del perú
eran bellos
pero nunca vi en sus rostros después de salir del cuarto
la cara de uno en la del otro
la plenitud luminosa y sosegada
de una pareja después de haber hecho el amor
nada que me diera curiosidad
PUEDO
ni hay palabra
que se amolde
al balbuceo tartamudo de esta voz
rebotando a cuatro esquinas
en el eco
de tus pasos
fumando un puro
se me va el silencio
en humo de olas
naufrago
después de la resaca
un cortado
o las rocas
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