Poeta y pintora argentina: Daniela Fernández

Poema  en uno:



Muchas veces, es noche.

 Sueños de versos sin cadenas, sin nombre 

Palabras bálsamo para ser feliz

Confesión sin reproche

Absolución de historias 

 Proezas inventadas

mundos por cometer. 

Sujeto tácito

Fuerza imaginaria.



Daniela Fernández

         Daniela en pleno proceso creativo


¿sobre qué aristas viajaba el instante?
¿qué pensamientos anclarían al renglón?
¿dónde se esconden los mapas siderales?
¿cuales son las palabras negadas por las musas?
¿Por qué no hay fotografías detrás de los espejos?
¿cuándo se pierde noción del segundero?
¿Porqué no es ahora, tal vez, quizás, aún?
¿cuándo se escriben tantos interrogantes?



Fuente: Daniela Fernández facebook

La donna

Y cuando termine el espectáculo
Quiero volver al vientre de mi vieja.
Eso sería justo, poner en la balanza la vida y la muerte
Como los pesos que ir equilibrando
Y al centro, ajena a la felicidad o la desdicha, 
La colcha amable de nuestra madre gestándonos.
Volver de nuevo a esa cárcel de mar,
A ese hondo lago de paz
Donde no tuve hambre, ni frío, ni calor.
Donde no fui ni hombre ni mujer,
Sino un capullo de sangre que se abría
A la vida con la certeza de los ciclos de la tierra.
Volver a ese sitio donde no conocía
Los reveses y trascartones de los hombres.
Ni la amargura del amor.
Ni la fiebre del deseo.
Donde todo transcurría levitando.
Sin pensamiento, sin miedo a nada.
Allí fui feliz, estoy segura,
Todo era comunicación: las células,
El alimento, los espacios, los huesos,
Los pulmones iniciando su palpitación de espuma,
El corazón latiendo ajeno a los vaivenes de la economía,
Del desengaño, del desamor.
Allí no sabía de la muerte, en el vientre de mi vieja
Era una especie más sobre la tierra,
Otra especie que no sabía que algún día iba a morir.
Allí estaba exenta del pecado original,
Y de las nomenclaturas y adjetivos,
Allí estábamos ella y yo, ella como una pagoda roja
Donde aguardar la primer bocanada de aire,
Como un vértigo, como un mareo ciego donde morir un poco.
Ahí era parte de la tierra, era hija de la hembra,
Era órgano y era yo misma,
La versión más honrada de todo lo que pude decir, mostrar,
Pretender de mi misma,
Fue ese animal sin alma que durante nueve meses
Se suspendió en la sangre como un puñado de pájaros
Que espera lanzarse al vacío.
Allí no existía el lenguaje con sus trampas y exaltaciones,
era unión pura, sencilla y inviolable.
Allí fuimos lo que debíamos ser y para lo que estuvimos hechas
en ese momento.
Madre e hija y nada más.
Después vinieron los perdones, las culpas
y todos los atajos que nos tomamos en esta vida perra.
Estas semanas de desasosiego, este desencuentro en el espejo,
Esta traición que me hago día a día,
Me hacen cantarle a la nostalgia.
Lo dijo Juan Falú: canto para la nostalgia.
La nostalgia de ser hija de alguien tan sólo
Por permanecer dormida en el lejano claustro de su vientre.

Camila Sosa Villada

Camila Sosa Villada 

                                                Su mamá

Poeta libanés: Bassam Hayyar

El árbol, no tiene sombra porque es la sombra del árbol 

Bassam Hayyar

LAS CARRERAS DEL DOLOR
Ponte en marcha, si aún es posible ir.
Llévate la blancura de las paredes, el cobre de los potes y los silencios del paseo en las avenidas. 
Llévate los visitantes del aburrimiento, los deseos ciegos y el dinero artificial de las risas. Me he curado de mi tristeza y he enterrado sus cenizas en la grava.
La rechacé y la sepulté en las piedras. Curado de mi esperanza de curarme, la llevo en mí como una inflamación del cerebro o una hinchazón de los párpados.
Me he curado de tu amor. Ahora puedo vivir.


Bassam Hajjar nació en Tyr, Líbano, el 13 de agosto de 1955. Poeta, prosista, crítico literario, traductor, editor y periodista. Realizó estudios de Filosofía en la Universidad del Líbano y en la Sorbona en París. Investigaciones, artículos, críticas literarias y traducciones han sido publicadas entre 1978 y el 2002 en magazines tales como «al Fikr al Arabi al Muassir» «Nizwa» «Abwab» y en el periódico «Al Hayat». Entre 1979 y 1982 fue el editor cultural en el periódico «Al Nida», en Beirut. Fue confundador y editor en jefe de «Al Mulhak», suplemento literario semanal del periódico «Assafir», Beirut y desde 1999 hasta el presente editor de «Nawafiz», suplemento cultural semanal del diario «Al Mustakbal», en la misma ciudad. 
Ha participado en varios recitales poéticos y conferencias en Europa y Asia.
 Parte de su obra ha sido traducida al francés, inglés, italiano y alemán. Libros de poesía publicados: 

Preoccupations of a Calm Man, 1980;
 I Recount As Though Fearing to See, 1985;
 If Only Your Hand, 1990; 
Cruel Professions, 1993; 
Book of Sand, 1999; 
A few Things, 2000 y
You Shall Outlive Me, 2001. 

En prosa ha publicado: In the Company of Shadows, 1992;
 Lexicon of Ardent Desires, 1994;
Simple Fatigue, 1994; 
Story of a Man who loved a canary, 1996; 
Elegy of Betrayal, 1997; 
Family Album –Seguida por –The passerby a Night Landscape By Edward Hopper, 2004.

 Como traductor ha vertido cerca de sesenta obras en el campo de la filosofía, las ciencias sociales y la novela, entre otros autores de: Martin Heidegger, Marguerite Yourcenar, Yasunari Kawabata, Italo Calvino, Umberto Eco, Gesualdo Bufalino, Tahar Ben Jelloun, Jacques Derrida, etc.


Pintura: Chantal Durand

Poetas españoles: Dionisio Ridruejo -

Asalto

Suave y firme tu mano.

No tembló tu corazón; era un instante

de calma y superficie

en tu voz como plata con arena

y en la húmeda pizarra de tus ojos.

Ha sido ahora, ausente,

cuando el tacto recuerda una caricia

y sangre adentro va tu aroma alzando

el oleaje y quema tu piel de oro.

Sufro extrañado en esta mano nueva

con su emoción de almendro,

que late y crea al recordar. La paso

por los objetos de costumbre: el hierro,

la madera, el cristal, la lana -tuyos-

y una descarga eléctrica de rosas

los hace carne viva.

DIONISIO RIDRUEJO

Poeta español nacido en Soria, en 1912.

Fue alumno de Antonio Machado, y como otros compañeros de su generación, participó activamente en las empresas políticas y culturales de su país, trasladando a su obra esa dualidad tan característica de aquellos años, entre el esteticismo clásico y la proyección ideológica. Publicó sus primeras poesías en 1935, y con el paso del tiempo su obra mostró una métrica cada vez menos formalista y de expresión más sencilla.

Fue profesor de Literatura Española en varias universidades norteamericanas, ensayista y autor dramático.

Obtuvo el Premio Nacional de Literatura en 1951 y falleció en 1975, poco después de publicar su último libro

.

Poetas de otras comarcas: Louis Gluck canta al amor

Foto: colección Givenchy

Amor bajo la luz de la luna

A veces un hombre o una mujer imponen su desesperacióna otra persona, a eso lo llaman

alternativamente desnudar el corazón, o desnudar el alma.

(Lo que significa que para entonces adquirieron una.)

Afuera, la tarde de verano, todo un mundo

arrojado a la luna: grupos de formas plateadas

que podrían ser árboles o edificios, el angosto jardín

donde el gato se esconde para revolcarse en el polvo,

la rosa, la coreopsis y, en la oscuridad, la cúpula dorada del capitolio

transformada en aleación de luz de luna,

forma sin detalle, el mito, el arquetipo, el alma

llena de ese fuego que en realidad es luz de luna,

tomada de otra fuente, y brilla

unos instantes, como brilla la luna: piedra o no,

la luna sigue estando más que viva.

De "Iris salvaje"

Versión de Eduardo Chirinos

Louise Elisabeth Gluck

Poeta norteamericana nacida en Nueva York en 1943.

Escritores rusos: Mikhail Lermontov - Pintura de Karol Bak

¿No sabes tú lo que es el amor pasajero de las gentes?

¡Agitación de la sangre joven! Pero pasan los días y se enfría la sangre.

¿Quién resistirá a la separación,

a la seducción de la nueva belleza, al cansancio, al tedio, a los caprichos del ensueño?

¡Ah, no, amiga mía,

no es tu destino marchitarte en el círculo estrecho,

esclava del celo grosero de la gente, entre los pusilánimes,

los fríos, amigos falsos y enemigos,

temores y vanas esperanzas, labores vacías y penosas!

No te apagarás detrás de estas altas murallas

tristemente, sin pasiones,

tan lejos de Dios como del mundo.

¡Oh, mi bella criatura,

a otro estás predestinada!

¡Otro dolor te aguarda;

la hondura de otro éxtasis!

Libra tus deseos pasados a su propia suerte,

abandona el mundo deplorable.

Yo te mostraré, en cambio,

un abismo de conocimientos soberbios y

pondré a tus pies una muchedumbre de servidores.

Te daré esclavas ágiles y encantadoras,

mi bella.

De la estrella del levante arrancaré para ti la diadema rubia.

Cogeré el rocío de la medianoche

y con sus perlas

cubriré tu diadema.

Con un rayo del poniente envolveré tu talle

y con hálitos de fragancia llenaré el aire alrededor de ti...

Te acariciaré el oído a toda hora con una melodía divina.

Te construiré un palacio soberbio de turquesas y de ámbar.

Bajaré al fondo del mar.

Volaré tras de las nubes.

Te daré todo, todo lo terrestre.

¡Quiéreme!...

Mikhail Yurievich Lermontov

Descendiente del capitán escocés George Learmont, que entró al servicio del zar de Rusia a principios del siglo XVII, Lermontov nació en Moscú.

Graduado de la escuela militar de San Petersburgo, ingresó en la Guardia Imperial hasta que una oda por la muerte de Pushkin provocó su destierro a un regimiento del Caucaso.

Allí escribió en 1831 «El ángel», uno de ios poemas románticos más extraordinarios de la lengua rusa, así como «El demonio», cuya musicalidad inspiraría a poetas como Blok y Pastemak.

En 1838 regresó a San Petersburgo convertido en un gran poeta, muy popular en los círculos aristocráticos.

Dos años después aparecieron una selección de sus poemas y los relatos

Un héroe de nuestro tiempo, pero ese mismo año un duelo con el hijo del embajador francés te valió otro destierro en el Cáucaso.

Veraneaba en el balneario de Pietigorsck cuando fue retado a duelo por un oficial del ejército, a cuya esposa había seducido: murió de un pistoletazo, como su admirado Pushkin.

Escritores rusos que han obtenido el Premio Nóbel

Fridor Gladkov (1925)

Iván Bunin (1933)

Boris Pasternak (1958)

Mijaíl Shólojov (1965)

Alexander Solzhenitsyn (1970)

Joseph Brodsky (1987)

EEUU - ALEMANIA - ARGENTINA

VOS NO SABÉS LO QUE ES EL AMOR

Poem by Raymond Carver EEUU
Versión de Esteban Moore

Qué puedo hacer

Mi único deseo
es observar los pájaros
que revolotean
frente a la ventana.
He desconectado el teléfono,
mis eres queridos no podrán comunicarse,
mucho menos atraparme en la cárcel
de sus pequeñas miserias cotidianas.
Les advertí que el pozo se había secado.
Ellos no quieren entenderlo. Insisten.
En un momento como éste
no podría resistir la buena nueva
de un auto que necesita arreglos,
ni que me recuerden la cuota vencida
de esa casa rodante que ya pagué hace meses.
Me olvidaba
del cuento del hijo que viajó a Europa
y le escribe a su desconsolada madre
que no la volverá a ver nunca
si yo no me hago cargo de sus deudas.
Mamá también quiere hablar conmigo,
recordar nuestro mutuo amor,
la leche que bebí en mi niñez,
los sacrificios realizados.
“Estas cosas deben tener algún valor,”
repite constantemente.
Ella necesita dinero para mudarse.
Ahora quiere regresar a Sacramento.
Yo ya no recuerdo cuántas veces se mudó
en los últimos años, quizás veinte.
Hoy en día todos
creen que la suerte está en el sur.
Yo sólo pido que me dejen respirar.
Debo curar las heridas que anoche
me produjo la dentadura de un perro.
Y luego deseo mirar los pájaros
que no piden absolutamente nada
se conforman con el sol y la brisa.
Tengo que conectar el teléfono
hablar con los miembros de mi familia
aclararles mis conceptos de lo que está bien,
explicarles hasta dónde pueden llegar.
Una docena de pajaritos
no más grandes que tazas de té
descansan en las ramas que acarician
los cristales del ventanal.
Repentinamente dejan de cantar
estiran sus cuellos hacia el firmamento.
Ellos no comprenden la situación.
Se zambullen en un vuelo prolongado.

.

Dios nos ha dado la lengua para que podamos decir cosas amables a nuestros amigos y duras verdades a nuestros enemigos.

Heinrich Heine ALEMANIA

DE LAS CLAVES

Orfandad
de manos
en la piedra,
confusión
en la piel
de la distancia,
gritos
ocultos
en la voz del alma.
No están
por azar.
Son en mí
y son la clave
que clausura
mi celda.

Del libro: LLAVES DEL OCULTO CAOS de la poeta argentina Estela Kallay
Buenos Aires Argentina

Lilith by Collier http://www.plasticayarte.com/2011/01/lilith-primera-mujer-de-adan.html

Pintura: Caos de Natalie Roberts http://fineartamerica.com/featured/chaos-theory-natalie-roberts.html

Delmira Agustini, poeta. Shelby Stoor, painting

Ceguera

Me abismo en una rara ceguera luminosa,

un astro, casi un alma, me ha velado la Vida.

¿Se ha prendido en mí como brillante mariposa,

o en su disco de luz he quedado prendida?

No sé...Rara ceguera que me borras el mundo,

estrella, casi alma, con que asciendo o me hundo.

¡Dame tu luz y vélame eternamente el mundo!

Delmira Agustini

Poeta uruguaya nacida en Montevideo en 1886, en el seno de una familia burguesa descendiente de alemanes, franceses y porteños. Desde muy corta edad incursionó en el campo poético publicando su primer poemario, El libro blanco en 1907. Luego aparecieron Cantos de la mañana en 1910 y Los cálices vacíos.

Mujer de gran sensibilidad y sensualismo, asombró a Montevideo y Buenos Aires con sus libros de versos. Contrajo matrimonio en 1913. Su matrimonio fracasó a los dos meses, y un año después, en 1914, murió asesinada por su marido quien se suicidó después.

About Shelby Stoor

I am fascinated by the connection between people and their environments. I am interested in how my state of being can be described through other bodies and am intrigued by the attachment we have to where we come from. My current work explores these ideas further through oil painting rather than the mixed media I have worked with in the past.

Es fascinante comprobar cómo siempre estamos presentes con nuestra impronta en nuestros trabajos, en este caso, el poema de y la pintura de Stoor.

Fuente de las imágenes:

http://cargocollective.com/stoorshelby/filter/freshman

La metamorfosis de Tiresias o ¡Gracias por las tetas! dijo Tiresias

Los dioses castigaron a Tiresias otorgándole cuerpo de mujer... (machistas)

por castigar a las serpientes que se apareaban.

Según otra versión, Tiresias mujer fue una prostituta de gran renombre. El octavo año, de su conversión, Tiresias-mujer vuelve a ver de nuevo a las mismas serpientes aparearse.

Cómo reacciona? aceptando y dejando vivir. Por lo tanto, Hera le levantó el castigo y le devolvió su masculinidad.

Ovidio es el narrador. Un hombre de otras épocas, claro.

(Las Metamorfosis, III, 316-338).

En una discusión en el Olimpo, Zeus pretendía que en el acto sexual la mujer sentía más placer que el hombre y su esposa Hera pretendía lo contrario.

Los dioses decidieron pedir el consejo de Tiresias, que tenia la experiencia de ambos sexos. Tiresias se pone de parte de Zeus, y declara: "De diez partes un hombre solamente goza de una".

Hera inmediatamente lo volvió ciego por su impiedad. (dudo que Hera se halla ofendido, ustedes que piensan? )

"... no es conveniente para un sujeto ser tan ligero..." y condena los ojos de su juzgado a las tinieblas eternas» (Las Metamofosis, III, 316-338).

Zeus no podía ir en contra de la decisión de Hera, pero, para compensar su ceguera, le ofrece el don de la adivinación y una larga vida de siete generaciones humanas.

Como mujer. Para que la goce realmente.

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La sentencia a Menéndez y sus esbirros - Final de los genocidas del Proceso en Córdoba, Argentina

CARLOS ALONSO
1929 -
La Verdad Desnuda - Año 1988
Acrílico sobre nueve telas de 57 x 89 cm. unidas a un bastidor de hierro.
Propiedad del Superior Tribunal de Justicia de la Provincia de Córdoba

Como parte del proyecto MEMORIA XXI, que lleva adelante el Museo Dr. Genaro Pérez, el cual tiene como objetivo recuperar y dar a conocer las principales obras del Patrimonio Artístico de los cordobeses, se presentará la obra “La verdad desnuda”, que el maestro Carlos Alonso realizara a pedido del Superior Tribunal de Justicia de la Provincia de Córdoba. La obra ha sido restaurada en el Taller de Restauración “Dr. Domingo Biffarella” del Museo.
"La propuesta de mi pintura se basa en la idea de que la "verdad" es múltiple y que, como hay distintas formas de ver, hay, generalmente, muchas versiones sobre un mismo hecho. Tomé como tema "El juicio de Frinet" e intenté poner al espectador en las mismas disyuntivas de quien, a partir de algunos datos, tiene que reconstruir un suceso y desentrañar el que más se acerca a la "realidad". Cada uno de los personajes representa los sectores, o mejor, los valores que están en juego en todo litigio. Así "La Verdad Desnuda", puede ser la libertad de expresión y el derecho a determinar sus límites, algo fundamental en el arte. Otros personajes son: El que intenta cubrirla o descubrirla: El testigo claro u oscuro: El viejo sabio o ciego: La fiera domesticada: La gente del pueblo: El que acusa: El que corrompe; El que libera" (Carlos Alonso).

Hoy 25 de julio de 2008 estamos despertando a un nuevo día, ayer fue sentenciado a cadena perpetua el máximo genocida de nuestra provincia, Luciano Benjamín Menéndez. Y cumple su sentencia en una cárcel común.

Ni olvido ni perdón, juicio y castigo a todos los culpables de delitos de lesa humanidad...

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Con el objetivo de recolectar muestras de sangre para aumentar la identificación de personas desaparecidas está en marcha un proyecto a nivel regional.

Se llama Iniciativa Latinoamericana para la Identificación de Personas Desaparecidas , y como su nombre lo indica, consiste en la comparación de perfiles genéticos de los familiares de las víctimas con los perfiles de los restos óseos que potencialmente pueden corresponderse con desaparecidos entre 1974 y 1983.

Hasta ahora, en Córdoba, gracias al trabajo del Equipo Argentino de Antropología Forense (EAAF) , ya fueron identificadas 14 personas que habían sido asesinadas durante la última dictadura militar y sepultadas en el cementerio de San Vicente. Entre ellas, Hilda Flora Palacios, una de las cuatro víctimas por las que van a juicio Luciano Benjamín Menéndez y otros siete represores.

"Si tenés un familiar víctima de desaparición forzada entre 1974 y 1983, una simple gota de tu sangre puede ayudar a identificarlo", dice uno de los lemas de la iniciativa.

Además del EAAF, otros dos grupos de profesionales latinoamericanos están involucrados: la Fundación de Antropología Forense de Guatemala y el Equipo Peruano de Antropología Forense.

Las tomas de sangre se realizan en todo el país de forma gratuita y los datos son confidenciales. Además de estas muestras, los antropólogos también invitan a los familiares a aportar datos sobre las historias personales de los desaparecidos, algo esencial para las tareas de identificación.

Contacto.

El teléfono de contacto en la ciudad de Córdoba es (0351) 153-555686 de 10 a 18, de lunes a viernes.

La oficina del EAAF en la Capital funciona en el Museo de Antropología, Hipólito Yrigoyen 174, teléfono (0351) 433-1058. A nivel nacional, el teléfono es: 0800-333-2334. En Internet. En el sitio del EAAF .